ES PRESA NUESTRA SIEMBRA

ES PRESA NUESTRA SIEMBRA 

Será mi tumba un florido manto de letras. 

Seré recogido entre flores de amarillo de estallido de mieles. 

Me iré, si, pero no sin haber descripto del horror lo sentido. 

Soy un caparazón, y no me muestro a la codicia sin más, no tengo cadenas de dinero puestas por mi vendido tiempo. 

Parásito me dicen, esos que se creen que no podría hacer brotar alimento, ni que pudiese secar mis cicatrices y sanar mi ser del espanto de ser esclavo del maldito soberano. 

Soberanía de dolor, sometido lo social con placer morboso que aleja la verdad. 

Es irreverente pensar que se quiere desvelar, pues nadie quiere en el enigma hondar. 

Es facilidad lo que es juego de tantos que ciegos vienen y van, abducidos en la recompensa del «vales», «eres», tu eres la «posibilidad». 

No somos nada para el poder “sistemático, no es más que poner juegos y que sigamos jugando, así sin más no sabemos que está por venir, ni sabemos que juego nos está esperando. 

Seremos muchos más andando, no resistirá el mundo tanto pulmón no solo respirando. 

Autor: Miguel Ángel Pérez Salcedo 

POeT@ Intemporal ©.